बहनापा Sisterhood Chandrashekhar B.Sharma

 

बहनापा 

बड़े नाल साहब मोहल्ले की गलियों में

दोस्तियाँ

हाथ नहीं मिलाती थीं।

वे

धीरे-धीरे

एक ही भूँजी हुई सुपारी का

कसैला रंग ओढ़ लेती थीं।

दोपहर

जब धूप को

तवे की तरह तपाती थी,

किसी आँगन से

भुनती हुई सुपारी की गंध उठती—

धुएँ में भीगी,

लकड़ी की आँच से

हल्की-सी ताँबई,

जैसे

सूरज ने

अपने ही किसी छोटे-से टुकड़े को

भूनकर

धरती पर रख दिया हो।

वह सुपारी

कोई चीज़ नहीं थी।

वह

चलती-फिरती दोपहर थी।

बचपन का

सबसे छोटा चाँद।

एक गोल,

लाल-भूरा ग्रह,

जो

एक मुँह की कक्षा से निकलकर

दूसरे मुँह के आकाश में

चुपचाप प्रवेश कर जाता था।

पहले

टोनी।

उसके दाँतों के बीच

"टक..."

एक बहुत छोटी-सी आवाज़ होती।

जैसे

सूखी डाल पर

गौरैया ने

अपनी चोंच आज़माई हो।

फिर

चग़ली हुई सुप्यारी 

उसकी हँसी की नमी लेकर

हथेली पर उतरती।

हथेली...

जिसमें

धूल भी होती,

कंचों की खरोंच भी,

आम के दूध के सफ़ेद दाग भी,

और

गिल्ली-डंडे की मिट्टी भी।

वही हथेली

धीरे से

दुर्रानी की ओर खुल जाती।

न कोई झिझक।

न कोई हिचक।

सिर्फ़ आँखों में

एक चमक—

"ले..."

दुर्रानी

उसे ऐसे उठाता

जैसे

स्कूल से आने  के बाद

गणेश किराना की बरनी से मिली

भूरी मखमली किसमिस निकाली जाती है—

संभालकर,

मगर

बिना किसी हिचक के।

वह सुपारी

अब तक

दो बच्चों की हँसी पी चुकी होती।

दो जोड़ी दाँतों की धूप देख चुकी होती।

दो गली हुई खांक्कों की गरमाहट

अपने भीतर रख चुकी होती।

फिर भी

उसकी कसैली आत्मा

ज़रा भी कम नहीं होती।

बल्कि

हर नई बारी के साथ

उसमें

एक नया स्वाद उग आता।

स्वाद—

जो सुपारी का नहीं,

साथ का होता था।

उधर

गुड्डी और रेणुका 

भुने हुए इमली के चिए

हथेलियों पर रखे

ऐसे फूँकतीं,

मानो

दो नन्ही लड़कियाँ

किसी बुझते हुए तारे को

फिर से चमकाना चाहती हों।

काले।

चिकने।

धुएँ की महीन राख से ढके।

इतने छोटे कि चिड़िया की आँख भी

उनसे बड़ी लगे।

गुड्डी

उसे बड़े चाव से चगलती।

धीरे-धीरे चूसती।

खटास

पहले जीभ पर उतरती,

फिर गालों में,

फिर आँखों तक पहुँच जाती।

उसकी पलकों पर

एक सिकुड़ी हुई मुस्कान उग आती।

रेणुका 

उसे देखती रहती।

इंतज़ार भी

कभी-कभी

सबसे मीठा स्वाद होता है।

आख़िर

गुड्डी

हँस पड़ती।

बीज निकालकर

 रेणुका की हथेली पर रख देती।

रेणुका

उसे देखते ही कहती—

"अभी इसमें

थोड़ी-सी बारिश बची है।"

और सचमुच,

इमली की खटास

अब बीज में नहीं,

उन दोनों की खिलखिलाहट में

रह जाती थी।

शायद

बचपन की हर चीज़

अपने असली स्वाद से पहले

अपना

साझा स्वाद बन जाती थी।

कक्का और भूरी के बीच

बहनापा

चुगलियों से नहीं,

कच्ची कैरियों की फाँकों से पनपता था।

गर्मी की दोपहर

ईमली की छितरी हुई छाँह में

एक पुरानी थाली उलटी पड़ी रहती,

और उसके बगल में

नमक की छोटी-सी पुड़िया,

लाल मिर्च का चुटकी-भर सूरज,

और हरी कैरियाँ—

जिनकी देह पर

हवा अब भी

पेड़ की पत्तियों की गंध छोड़ जाती थी।

चाकू

कैरी के भीतर उतरता,

तो लगता

जैसे किसी हरे बादल को

बीच से चीर दिया गया हो।

एकदम ताज़ा,

दूधिया,

भीगी हुई गंध

हथेलियों में भर जाती।

कैरी का सफ़ेद दूध

उँगलियों पर मोतियों की तरह चमकता,

और कक्का

उसे अपनी फ्रॉक के कोने से पोंछकर

हँस देती।

फिर

नमक।

धीरे-धीरे।

मानो चाँदनी उतर रही हो।

उसके बाद

लाल मिर्च—

जैसे किसी तोते ने

अपनी लाल चोंच

उस हरी फाँक पर रगड़ दी हो।

पहला कौर

कक्का लेती।

दाँत लगते ही

धूप का चेहरा सिकुड़ जाता।

आँखें आधी बंद।

नाक की पुलिया तन जाती।

फिर

एक लंबी साँस...

"सीऽऽ..."

और उसी साँस के पीछे

इतनी उजली हँसी,

कि लगता

पूरी गर्मी

खटास बनकर खिलखिला उठी है।

भूरी

अब और नहीं रुक पाती।

वह उसी जगह

अपने दाँत रख देती,

जहाँ अभी-अभी

कक्का की हँसी बैठी थी।

उन्हें

कैरी का स्वाद कम,

एक-दूसरे की बारी ज़्यादा याद रहती थी।

बरसात से पहले

जब जामुन पकते,

तब पूरा मोहल्ला

अपनी ज़बानें

बैंगनी कर लिया करता।

कौन कितना खाया,

इसका हिसाब

किसी की हथेली पर नहीं,

सबकी जीभ पर लिखा रहता।

बिक्का

मुट्ठी खोलता,

तो उसमें

रात के छोटे-छोटे गोल ग्रह चमकते।

दुर्रानी

सबसे मोटा जामुन चुनकर

अपने लिए नहीं,

बिक्के के मुँह में ठूँस देता।

और फिर दोनों

एक-दूसरे की जीभ देखकर

इतना हँसते,

कि जामुन से ज़्यादा

हँसी का रंग फैल जाता।

उँगलियाँ बैंगनी।

होंठ बैंगनी।

दाँतों की दरारों तक

बैंगनी।

मानो साँझ

बच्चों के मुँह में

आकर रहने लगी हो।

शहतूत

हम कभी खाते नहीं थे।

हम उन्हें

अपनी उँगलियों पर पहन लेते थे।

एक-एक दाना

फूटता,

तो मीठा बैंगनी रस

हथेलियों की रेखाओं में भर जाता।

गुड्डी

हँसकर कहती—

"देख...

मेरे हाथों में स्याही उग आई।"

रेणुका 

अपनी उँगलियाँ उसकी उँगलियों से मिलाती,

और दोनों की हथेलियाँ

ऐसी लगतीं,

मानो किसी ने

दो तितलियों के पंखों पर

जामुनी शाम मल दी हो।

मूँगफली की गरम पुड़िया

सर्दियों की जेब में रखा

सबसे छोटा अलाव होती थी।

अख़बार खोलते ही

भुने दानों की भाप

नाक से उतरकर

सीधे यादों में चली जाती।

पहला दाना

कभी किसी का नहीं होता था।

वह हमेशा

दूसरे की हथेली पर रखा जाता।

छिलके

उड़ते हुए

बालों में अटक जाते,

कंधों पर उतरते,

पैरों तले चरमराते,

और ज़मीन पर

ऐसे बिछ जाते,

जैसे पतझड़ ने

अपनी सबसे छोटी पत्तियाँ

यहीं गिराई हों।

हम मूँगफली नहीं खाते थे—

हम

सर्दियाँ चबाते थे।

हर दाने के भीतर

धूप का एक गरम टुकड़ा होता,

जो दाँतों के नीचे टूटते ही

पूरे बदन में फैल जाता।

कभी-कभी

भूँजी हुई सुपारी,

कच्ची कैरी,

जामुन,

मूँगफली,

ईमली के चिए—

सब एक साथ

एक ही दोपहर में मिल जाते।

तब लगता,

पूरा बड़े नाल साहब मोहल्ला

कोई मोहल्ला नहीं,

एक विशाल थाली है—

जिसमें

हर बच्चा

एक अलग स्वाद है,

और हर स्वाद

दूसरे के मुँह से होकर

अपना असली नाम पाता है।

दोपहरें

सिर्फ़ धूप की नहीं होती थीं।

वे

भूख की भी होती थीं।

ऐसी भूख,

जो पेट से कम,

आँखों और हथेलियों में लगती थी।

स्कूल से लौटते ही

बस्ते

दरवाज़ों के पीछे गिर जाते,

और बच्चे

सीधे उन गलियों में फैल जाते

जहाँ हर जेब में

कोई-न-कोई छोटा-सा मौसम छिपा रहता।

किसी की जेब में

आम पापड़ की मुड़ी हुई पट्टी,

जो खोलते ही

धूप की परतों की तरह खुलती जाती।

उसकी देह

अंबर-सी पारदर्शी,

मानो डूबते सूरज को

पतला बेलकर

काग़ज़ में लपेट दिया गया हो।

बिक्का

एक सिरा दाँतों से काटता।

खींचता।

आम पापड़

धीरे-धीरे लंबा होता,

जैसे शाम

आकाश पर फैल रही हो।

फिर वही सिरा

दुर्रानी की ओर बढ़ा देता।

दोनों के दाँत

एक ही मिठास के

दो किनारों पर मिलते,

और हवा में

पके आमों की महक

दूर तक तैर जाती।

कभी

एक ही संतरे वाली गोली

पूरे मोहल्ले का सूरज बन जाती।

उसका चमकीला काग़ज़

खुलते ही

ऐसी आवाज़ करता,

मानो किसी ने

सूखे पत्ते के भीतर

धूप बंद कर रखी हो।

गुड्डी

उसे बीच से तोड़ने की कोशिश करती।

गोली

बराबर कहाँ टूटती थी!

एक टुकड़ा बड़ा,

दूसरा छोटा।

मगर रेणुका 

हर बार

छोटा टुकड़ा उठा लेती।

और कक्का हँस देती—

"मीठा आकार से नहीं होता।"

फिर तीनों की जीभें

संतरे की गंध से भर जातीं,

और बातें करते-करते

वे बार-बार

होंठ चाटतीं,

मानो शब्द भी

मीठे हो गए हों।

आईस प्रोट 

बर्फ़ का गोला

गर्मी का सबसे रंगीन सपना था।

लाल शरबत,

हरा शरबत,

पीला शरबत,

नीला शरबत—

बर्फ़ की सफ़ेद चोटी पर

इंद्रधनुष उतर आता।

पहला चूसता

तो दूसरे की बारी

अपने-आप तय हो जाती।

कोई नहीं पूछता—

"किधर से चूसूँ?"

हर तरफ़

किसी-न-किसी की हँसी लगी होती।

जब तक आख़िरी बर्फ़

पिघलकर

लकड़ी की तीली तक न पहुँच जाती,

तब तक

चार जोड़ी होंठ

उसमें अपना-अपना मौसम छोड़ चुके होते।

और पानी...

अरे,

पानी भी कभी अकेला नहीं पिया जाता था।

हैंडपंप के नीचे

एक ही स्टील का गिलास

धूप में चमकता रहता।

किसी के होंठों की नमी

अभी सूखी भी न होती,

कि दूसरा बच्चा

उसी किनारे से

अपनी प्यास लगा देता।

पानी

गले से उतरता कम,

हँसी के बीच छलकता ज़्यादा था।

कुछ बूँदें

ठुड्डी से गिरतीं।

कुछ कमीज़ पर।

कुछ मिट्टी पी जाती।

और कुछ

शायद आज भी

उसी हैंडपंप के आसपास

घास बनकर उगती होंगी।

अब सोचता हूँ—

हमने एक-दूसरे से

आख़िर बाँटा क्या था?

सुपारी?

कैरी?

इमली?

आम पापड़?

या

अपनी-अपनी उम्र का

सबसे उजला हिस्सा?

शायद

स्वाद कभी किसी चीज़ में नहीं रहता।

वह तो

उस हाथ में रहता है

जो कहता है—

"ले...

अब तेरी बारी।"

और उसी क्षण

एक साधारण-सी चीज़

रिश्ता बन जाती है।

आज

बच्चों के टिफ़िन

अलग-अलग हैं।

बोतलें

अलग-अलग।

चम्मच

अलग-अलग।

चॉकलेटें

अलग-अलग।

सब कुछ

पूरा-पूरा।

मगर जाने क्यों

हँसी

पहले जैसी

आधी-आधी भी नहीं लगती।

कभी-कभी

मन लौटकर

बड़े नाल साहब मोहल्ले की

उसी धूल भरी गली में बैठ जाता है,

जहाँ

एक छोटी-सी भूँजी हुई सुपारी

अब भी

किसी नन्ही हथेली में

अपनी अगली बारी की प्रतीक्षा कर रही है।

उसका कसैलापन

शायद कब का चुक गया,

पर उस पर लगे

दाँतों के वे नन्हे-नन्हे चिह्न

अब भी चमकते होंगे—

जैसे स्मृति

अपने सबसे छोटे दीपक में

अब तक लौ बचाए बैठी हो।

और मैं जब भी

अपने बचपन का स्वाद याद करता हूँ,

जीभ पर

सुपारी नहीं उतरती—

पहले

बिक्का की हँसी आती है,

फिर दुर्रानी की,

फिर गुड्डी,

रेणुका ,

कक्का,

भूरी...

और सबसे आख़िर में

किसी अनदेखे बच्चे की आवाज़—

"ले...

अब तेरी बारी है।

Sisterhood

In the lanes of Bade Naal Sahab Mohalla,

friendships never began

with the shaking of hands.

They ripened, slowly,

into the tannin-stained hue

of a single roasted betel nut,

passed from mouth to mouth.

Afternoons—

when the sun

heated the earth

like an iron griddle,

the fragrance of roasting betel nut

would drift from some unseen courtyard—

smoke-soaked,

kissed by the warmth of firewood,

its bronze aroma

as though the sun itself

had roasted

one tiny fragment of its own body

and laid it gently upon the earth.

That betel nut

was never merely a thing.

It was an afternoon

walking on little feet.

It was childhood's

smallest moon—

a tiny, russet planet,

slipping silently

from the orbit of one mouth

into the sky

of another.

First came Tony.

Between his teeth

there was always

a delicate—

click...

A sound so slight,

like a sparrow

testing its beak

against a dry twig.

Then,

the softened betel nut,

still moist

with his laughter,

would descend

into an open palm.

A palm

holding dust,

the scratches of marbles,

white stains

from the milk of raw mangoes,

and the brown earth

of countless games of gilli-danda.

That very palm

would slowly open

towards Durrani.

No hesitation.

No disgust.

Only a glimmer in the eyes—

"Here..."

 Durrani would lift it

with the same tender care

with which a child,

returning from school,

takes a plump velvet raisin

from the old glass jar

at Ganesh Kirana Store—

carefully,

yet without the slightest reserve.

By now,

that little betel nut

had already tasted

the laughter of two children,

had basked

in the sunshine of two pairs of teeth,

had gathered within itself

the warmth

of two dusty little worlds.

Yet

its astringent soul

had not diminished.

Instead,

with every new turn,

another flavour blossomed inside it—

a flavour

that belonged

not to the betel nut,

but to companionship itself.

Elsewhere,

Guddi and Renuka

held roasted tamarind seeds

upon their tiny palms,

blowing on them

as though

two little girls

were trying

to coax

a dying star

back into shining.

Black.

Smooth.

Veiled

with the fine ash

of woodsmoke.

So tiny were those roasted tamarind seeds

that even a sparrow's eye

would have seemed larger.

Guddi

would relish hers

with slow devotion,

letting it soften,

lingering over every taste.

The sourness

would first bloom upon her tongue,

then spread into her cheeks,

until it finally reached her eyes,

where a shy smile

would gather

like a folded flower.

Renuka

would simply watch.

Sometimes,

waiting itself

is the sweetest flavour

childhood ever knows.

At last,

Guddi would burst into laughter,

spit the smooth little seed

into Renuka's waiting palm.

Renuka,

the moment she saw it,

would smile and whisper,

"There's still a little rain left inside."

And truly,

the tamarind's tartness

no longer lived

within the seed—

it lingered

in the laughter

the two girls shared.

Perhaps

everything in childhood

first surrendered

its own flavour

before becoming

a shared one.

Between Kakka

and Bhuri,

sisterhood

never grew

through whispered gossip.

It ripened

through slices

of raw green mango.

On blazing summer afternoons,

beneath the scattered shade

of an old tamarind tree,

an upturned brass plate

would lie waiting,

beside it,

a tiny paper packet of salt,

a pinch

of red chilli,

bright as a fragment of sunset,

and raw mangoes,

their green skins

still carrying

the fragrance

of wind-blown leaves.

The knife

would descend

into the mango,

and it would seem

as though

a green cloud

had been split in two.

A fresh,

milky,

rain-washed fragrance

would flood

their little hands.

White sap

would glisten

upon their fingers

like strings of tiny pearls,

and Kakka,

laughing,

would wipe them away

on the corner

of her frock.

Then came

the salt—

falling slowly,

softly,

like moonlight

settling upon leaves.

After that,

the red chilli—

as though

a bright green parrot

had brushed

its crimson beak

across the tender slice.

The first bite

always belonged

to Kakka.

The instant

her teeth touched

the mango,

the afternoon itself

seemed to pucker.

Her eyes

half closed.

The little wings

of her nose trembled.

Then,

one long breath—

"Sssss..."

And behind that sigh

would arrive

such dazzling laughter

that it seemed

the whole summer

had burst

into laughter,

disguised

as sourness.

Bhuri

could wait no longer.

She would place

her own teeth

upon the very place

where,

only a heartbeat earlier,

Kakka's laughter

had been sitting.

It was never

the mango's taste

they remembered most.

It was always

whose turn

came next.

Before the monsoon arrived,

when the jamun ripened,

the whole of Bade Naal Sahib Mohalla

would wear

purple upon its tongue.

No one kept count

of who had eaten how many.

The tally

was never written

on anyone's palm—

it gleamed

upon everyone's smile.

Bikka

would unclench his little fist,

revealing

tiny violet planets,

still carrying

the coolness of the night.

Durrani,

finding the fattest jamun,

would never keep it

for himself.

He would gently push it

into Bikka's waiting mouth.

And then,

the two would burst into laughter,

sticking out

their stained purple tongues,

until it seemed

that the colour

had spread

not from the fruit,

but from joy itself.

Purple fingers.

Purple lips.

Even the narrow spaces

between their teeth

turned violet—

as though

the evening sky

had quietly come

to live

inside the mouths

of children.

Mulberries

were never something

we merely ate.

We wore them

upon our fingertips.

Each tiny berry,

when it burst,

released

a sweet purple nectar

that wandered

through the fine lines

of our palms.

Guddi

would laugh,

holding out her hands.

"Look...

Ink has begun

to grow

inside my palms."

Renuka

would press

her stained fingers

against Guddi's.

Together,

their little hands

looked

as though

someone had brushed

the wings

of two butterflies

with the violet hush

of twilight.

---

In winter,

a warm paper cone

of roasted peanuts

was the smallest bonfire

one could carry

inside a pocket.

The moment

the newspaper wrapping

was unfolded,

the fragrant steam

of roasted kernels

would rise,

slip through the nose,

and settle,

without asking permission,

inside memory itself.

The first peanut

never belonged

to the one

who opened the packet.

It always found

its way

into another child's palm.

The brittle shells

flew through the air,

caught

in untidy hair,

rested

upon little shoulders,

crackled

beneath bare feet,

or scattered

across the ground

like the tiniest leaves

autumn

had forgotten

to gather.

We never merely

ate peanuts.

We chewed

winter itself.

Inside every kernel

waited

a small warm fragment

of sunlight,

which,

the instant

our teeth broke it open,

spread quietly

through the whole body,

like warmth

finding its forgotten home.

Sometimes,

roasted betel nut,

raw mango,

jamun,

peanuts,

and roasted tamarind seeds—

all gathered

within the embrace

of a single afternoon.

Then it seemed

that the whole of Bade Naal Sahib Mohalla

was no ordinary neighbourhood,

but a vast earthen platter,

where every child

was a different flavour,

and every flavour

discovered its true name

only after passing

through someone else's mouth.

Those afternoons

were never made

of sunlight alone.

They belonged

to hunger as well—

not the hunger

that lived in the stomach,

but the one

that glimmered

in eager eyes

and open palms.

The moment school ended,

satchels

collapsed behind doors,

and children

spilled into the lanes,

where every pocket

hid

its own little season.

Someone carried

a folded strip

of mango leather.

The instant it was unwrapped,

it unfolded slowly,

layer after layer,

like sunlight

opening itself

across the afternoon.

Its amber body

glowed translucent,

as though

the setting sun

had been rolled thin

and wrapped carefully

inside paper.

Bikka

would bite

one end.

Then pull.

The mango leather

would stretch,

slowly,

endlessly,

like evening

spreading itself

across the sky.

Without a word,

he would extend

the other end

towards Durrani.

Their teeth

would meet

at opposite shores

of the same sweetness,

while

the fragrance

of ripe mangoes

sailed softly

through the warm air.

Sometimes,

a single orange candy

became

the afternoon sun

for the entire mohalla.

As soon as

its bright wrapper

was opened,

it crackled

like dry leaves

secretly hiding

a piece of sunlight.

Guddi

would try

to break it

into equal halves.

But candies

rarely obey

such mathematics.

One piece

would always

be larger.

The other,

smaller.

Every single time,

Renuka

would quietly choose

the smaller piece.

Kakka

would laugh

and say,

"Sweetness

is never measured

by size."

Soon,

the three girls'

tongues

filled

with the fragrance

of oranges,

and as they talked,

they kept

licking their lips,

as though

their very words

had turned sweet.

Soon,

their tongues

filled

with the fragrance

of oranges.

And as they talked,

they kept

licking their lips,

as though

their very words

had become sweet.

The coloured ice-lolly—

a ball of shaved ice—

was summer's

most radiant dream.

Scarlet syrup.

Emerald syrup.

Golden syrup.

Azure syrup.

Upon a white hill

of ice,

a rainbow

would quietly descend.

The first sip

belonged to one child.

The next

needed no asking.

No one ever said,

"Where should I sip from?"

Every side

already carried

someone else's laughter.

By the time

the last crystal of ice

had melted

down to the little wooden stick,

four pairs of lips

had already left

their own seasons

behind.

And water...

Ah,

water was never

drunk alone.

Beneath the hand pump,

a single steel tumbler

glittered

in the afternoon sun.

Before

the dampness

of one child's lips

had even faded,

another child

would lift

the very same rim

to quench

his thirst.

The water

travelled

less through the throat

than through

bursts of laughter.

A few drops

fell from chins.

Some darkened

cotton shirts.

Others disappeared

into the waiting dust.

And perhaps,

some of them

are still there,

having risen

as blades of grass

around that old hand pump.

Now,

when I look back,

I often wonder—

what was it,

after all,

that we truly shared?

A roasted betel nut?

A slice

of raw mango?

A tamarind seed?

A strip

of mango leather?

Or

the brightest fragments

of our childhood itself?

Perhaps

flavour

never truly lives

inside any fruit.

It lives

inside the hand

that quietly says,

"Here...

Now it's your turn."

And in that single moment,

the most ordinary thing

crosses

the invisible threshold

between object

and affection,

becoming

a relationship.

Today,

children's lunchboxes

are separate.

Their water bottles—

separate.

Their spoons—

separate.

Their chocolates—

separate.

Everything

is whole,

complete,

untouched.

And yet,

for reasons

I cannot explain,

their laughter

no longer feels

even half

as shared

as ours once did.

Sometimes,

my heart

wanders back

to that dust-laden lane

of Bade Naal Sahib Mohalla,

where

a tiny roasted betel nut

still seems

to rest

inside

a child's waiting palm,

patiently awaiting

its next turn.

Its astringency

must have faded

long ago.

Yet the little marks

left upon it

by children's teeth

still seem

to shine—

like memory

guarding

its smallest flame

against the dark.

And whenever

I try

to remember

the taste

of my childhood,

it is never

the betel nut

that returns

to my tongue.

First,

comes

Bikka's laughter.

Then,

Durrani's.

Then,

Guddi's.

Renuka's.

Kakka's.

Bhuri's.

And finally—

the voice

of some unseen child,

still echoing

through those forgotten lanes:

"Here...

Now it's your turn."